Кладбище... От горизонта до горизонта... Кое-где ряды крестов прикрыты от глаз скудной зеленью, но чем новее могилы, тем меньше деревьев. Сухая земля сыпется меж пальцев. Лишь плющ затягивает пепельно-серые холмы. Но его обрывают, и земля снова предстает в неприглядном виде. А на кресты порой садяться вороны - как символы смерти, нашедшие себе пристанище.

Кладбище... На нем легко заблудиться, каждый день - новый ряд могил. Оно растет, словно падальщик поглощая мертвых... Где-то виднеются громадные мемориалы из бронзы и мрамора, а где-то уже и не заметишь, как проходишь по могилам. Даты... 25, 70, 32, 44 года, семь дней... Есть и такая...

Кладбище... Хмурые и веселые лица посетителей. Легко можно понять, кто пришел проститься, а кто - отбывает "номер" по семейной традиции. И жизнь продолжается...

Это кладбище реально существует. Именно от горизонта, до горизонта...